Вьюнова(Айзенберг) Анна

Город дождливый в обманные принял объятья.
Вымокло белое платье
Кто же в белом ходит по улицам незнакомым, будто минуту назад - из дома, бродишь, заглядывая в блестящие окна старых домов
Неба не видно, лишь ворохи белых волнистых штанов

Тебе одиноко, ты с небом сроднилась, пусть низкое, в пятнах седых облаков,
Вот, ты почти примирилась с тяжестью скользких оков.
Ловишь призраков лица в таинственных кронах парков,
Здесь, даже жарко, трава отдаёт тепло, туфли долой, удивлённые лица редких прохожих, ты знаешь, что ты не похожа ни на кого.

Взгляды отталкиваются, словно струи от прорезиненных серых плащей,
Город только с тобой правдив, потому, что раньше он был ничей.
Два тусклых принца столкнулись лбами, вглядываясь в зыбкий твой силуэт,
Изумлённо трясут нарисованными головами, к сожаленью других принцев не видно под проливным дождём, и возможно их просто нет.

- Девушка, поделитесь зонтом!
- Вам далеко?
- Разберёмся потом!

Наверное, я не существую, а это все лишь силуэт из прошлого. Где-то здесь пересечение миров, затянет, и будь здоров.
Нелепо влюбиться в голос, и следовать за ним из мира в мир.
Автобусная остановка, серые плащи водоотталкивающие – мира моего ориентир.
Узкая улица, поворот, человек с голосом навстречу идёт.

«Отдайте, это мой зонт!»
Улыбается.
«Тогда моим пусть будет твой горизонт!»

И он всегда по твоим следам, тысячи зим.
Улыбается своим голосом, рисует пейзажи, рушит горы, и до самого горизонта он, к сожалению, тоже один.