Архив

Тоскливо стынет пиво в бокале у нас,
Я исполняю тебе свой крохотный джаз,
Аккорды в руку мне ложатся, как лассо ковбою.
Но ты не слушаешь заводную меня,
Ты тормозишь постоянно день ото дня,
Тебе б коня и вдаль, стременами звеня, за трубою.

А я не конь, не лань, но всё же не пень,
И мне не лень писать свою дребедень.
Неинтересно — встань и шляпу надень,
Чтоб как-то завершить этот день!

Ну хочешь, я возьму це диез бас фа —
Уж коль тебя не вдохновляет строфа,
Хотя бы зацени положение пальцев на грифе!
Ты со значением чешешь ногу свою,
И я особенно сложно тебе не пою —
Я для тебя, что мышь в засохшем клею и олифе.

А я не мышь, не вошь, не вечерний Париж,
По-над которым ты фанерой летишь,
И не машина Bosch стирать все, что хошь,
Всё, что ты в тазу громоздишь!

Там, где закончилось море, песок желтел,
Но что тебе укол поэтических стрел,
Тебе всё рыба об лёд в морозилке,
тарелка об кафель.
И я пою тебе про жемчужный песок,
А ты пытаешься снять замшелый носок,
И если был бы сейчас в моём горле кусок —
шёл бы на фиг!

Я заброшу гитару и буду хвостом
Куртуазно вилять в переулке пустом,
От сарая к сараю.
Ты ко мне прибежишь, будешь слёзно просить
И совать свой носок,
А я гордо взгляну...
И его постираю!

24.06.00, Москва