Архив

Вот грустен, а может, печален,
Иду, не отвесив поклонов,
Меж жарких распахнутых спален
И между холодных балконов.

Кричат мне с усмешкой и матом:
"Куда ты? Иди, тут такое!"
На что я вам сдался, ребята?
Оставьте поэта в покое.

Не слаб ни душою, ни телом,
Я тоже гусарить мог с вами,
Но это последнее дело -
Досуг проводить с сволочами.

Бегу я от вас без оглядки,
Пируйте, гуляйте, мутанты!
Вы мерзки, уродливы, гадки,
И вам положить на таланты.

Иду я сквозь ливней потоки,
С собой быть в гармонии дабы.
Поэт должен быть одиноким,
И только в дни отдыха - с бабой.