Архив

Земную жизнь допивши, как стакан,
Я очутился не в лесу – в пустыне,
Где шестикрылый серафим поныне
Рвет языки прохожим чудакам.

На что мне жало мудрое змеи?
На кой мне черт навязанное благо?
Скорей домой, где койка, и бумага,
И дыма сигаретного слои!

Метет в ночи словесная метель,
Поэзия – тюрьма и синекура...
Под пальцами дрожит клавиатура,
Как клавиши органа Сен-Шапель.

О, как высок и жалок сей удел –
Разъять на части мир, идя до сути,
Чтоб там во тьме, в белесой донной мути
Унять порыв, что изнутри зудел.

Бежать, как в лес от жаркой пули лось,
Уйти от боли, злобы, слез и мата...
Поэзия должна быть глуповата,
И, кажется, мне это удалось.