Архив

За столом я сижу в уголке,
И слова не подходят к строке,
И я мучаюсь, как на колу,
Наклоняя прическу к столу.
      
       Я хотел бы слова подобрать,
       Чтоб не врать,
       Чтоб не стыдно мне было и впредь
       Песни петь.

Не приходят слова, хоть убей!
Голова тяжелей, тяжелей...
Пустота на бумажном клочке
И сомненья во мне, дурачке.

Умер мой, не родившись, талант,
Может, скульптор я иль музыкант?
Может, так предначертано им,
Нерифмованным мыслям моим?

Я настольную лампу включу,
И подумаю, и помолчу,
И придут тут нежданно слова,
Просветлеет моя голова.

         Я такие слова подобрал,
         Я не врал.
         Мне не стыдно в глаза вам смотреть,
         Песню петь.

Скоро новые мысли придут,
И опять я засяду за труд,
А пока повернусь на бочок
И балдею я, как дурачок.
                              
1981 г