Архив

В искусстве уютно
быть сдобною булкой
французской,
но так не накормишь
ни вдов,
ни калек,
ни сирот.
Шукшин был горбушкой
С калиною красной
Вприкуску,
Черняшкою той,
Без которой немыслим народ…
Когда мы взошли,
На тяжёлой закваске мужицкой,
Нас тянет к природе,
К есенинским чистым стихам.
Нам с ложью не сжиться,
В уюте ужей не ужиться,
И сердце как сокол,
Как связанный Разин Степан.