Архив

На теле Родины не заживают раны.
Ей выпадает горе, так сполна.
Её и до смерти не извели тираны
Лишь потому, что вечная она.

И как смогла в ней совесть сохраниться,
Когда её казнили, как могли.
Кровь запеклась, да гной из ран сочится
Историей своей больной земли.

Кто на неё послал такую порчу,
Кто дал ей жизнь и не дал мира ей,
И что там новые оракулы пророчат
Без совести? Поди, уразумей.

Гуляй, рванина, ничего не свято,
Не вечны боги, выпавшие в масть.
Иконостас тасуется как карты
И не до святости, имущим власть.

Терпи, родная, как всегда терпела,
В который раз ты снова на сносях.
Душа болит покуда живо тело,
Душа жива, но в ней извечный страх.