Архив

Нас не шибко любила отчизна,
И доносы на нас шли рекой,
Наши строчки нам стоили жизни,
Наша жизнь становилась строкой

В бесконечном пергаментном свитке,
Что архангел таскает с собой…
Запись в свиток – в бессмертье калитка,
В мир, где купол небес голубой,

( Не казните за вечные штампы ) -
Вместо стен, потолка и полов,
Где луна заменяет нам лампу,
Где поэтам не нужно столов,

Чтоб записывать грешные мысли
О балансе богов и чертей –
Два ведра на одном коромысле,
Оба полные ядом страстей.

Глубину их бессмысленно мерить,
Можно только понять и простить,
И, ни в бога, ни в чёрта не веря,
Этот яд потихонечку пить.

.............................

Нас не шибко любила отчизна,
И доносы на нас шли рекой,
Наши строчки нам стоили жизни,
Наша жизнь становилась строкой

В списках изгнанных и убиенных,
В списках сосланных на лесосплав…
В чьих-то играх монетой разменной
Становились стихи и слова.

Все политики рвутся в бессмертье,
Не гнушаясь кровавой ценой.
Все цари,( кто не верит, проверьте )
Прославляли друг друга войной.

Горы трупов никто не считает –
Что в античный, что в нынешний век,
Плюс война за собой оставляет
Толпы вдов и сирот, и калек.

А поэты писали о войнах,
О сраженьях и звоне мечей,
Не всегда воспевая достойных,
А, случалось, вообще палачей.

Пусть политика – грязное дело,
Кто сказал, что поэты честны?
Кто писал в вечном страхе расстрела,
Кто на фоне истерик жены.

Что относится к пьяному бреду –
Век прошёл, и уже не поймёшь:
Где в стихах оговорки по Фрейду,
Где пустая и наглая ложь…

Всё смешалось в годов круговерти,
Со страниц слышен пушечный гром –
Прошибаем калитку в бессмертье,
Кто мечом, кто гусиным пером.