Архив

Море, растявший столп соляной,
Обнимает, отталкивает, тихо играет мной,
Шепчет на ухо древнее что-то
Море Мёртвое, жена Лота.

В дымке горы Моавитянские, бром
В лёгких, в воду вхожу с трудом
Густую и масляную, по кристаллам острой огранки.
Исцеляется дух, затягиваются ранки.

Волны солнечные перекатываются по груди,
Голос тающий нашептывает – иди,
Не оглядываясь на мир с его правотою,
На север, где чаша с живой водою.

29.4.12