Архив

Я пропою тебе блюз - его придумал не я.
Его создатель обрюзг и стал совсем как свинья.
Ах, он когда-то блистал, он заработал на жизнь,
И насосался, устал - так насыщаются вши,
Так выпадают шары из переполненных луз.
А, впрочем, девочка, это - не блюз...

Я пропою тебе вальс - его я слышал в кино.
Его там пел Иоган Вайс, а может, батька Махно.
Вальс истрепался как пес, и растерял свою шерсть,
Он держит по ветру нос, не бережет свою честь,
Он подчиняется лишь команде яростной «Фас!»,
Пожалуй, девочка, это - не вальс...

Я пропою тебе марш - его я чуть не забыл.
Он превращается в фарш, пройдя сквозь тело трубы.
Он заполняет собой пространство между колонн.
Где начинается бой, он - громыхает как слон.
В нем слышен явный напор перловых, гречневых каш.
Конечно, девочка, это - не марш!

Как звонко лупит струя о днище ведра,
А тело зудит и ломит с утра.
Лишь подставляя мозги под ржавый вентильный кран,
Ты говоришь себе: Пора
Туда, где машет стрелою башенный кран,
Где хрипнут, прорабы и мастера,
Где жгут солярку и мат повисает с утра,
Что глохнут даже трактора!
Там киснет в луже кирпич и стынет гудрон,
Там крик - это клич, а смех - это стон,
Там нету ритма ровней, чем забивание свай,
Я пропою тебе рэгтайм!

Растопит тоненький лёд прилёт птичьих стай.
По рельсам пройдёт предтеча Христа.
Не надо, девочка, слов, пластинку лишь переставь.
Пускай опять звучит рэгтайм!