"О чём писать на то не наша воля",сказал классик и был прав.Строчки моих песен приходили ко мне самопроизвольно, ьез всякой на то моей воли.
Вот иду,я, мужик,тридцатипяти лет,
Ветер снегом сухим засыпает мой след.
И Собором стоит надо мною Гора,
Только снег никого не пускает туда.
Те остались вдали,кто со мною ходил,
Смерчь житейских проблем всех ребят закрутил.
Кто-то лямку тянул,только нет уже сил.
Кто-то под гастроном навсегда угодил.
Вот иду я,мужик, тридцатипяти лет.
Солнце выжгло хребет и воды давно нет.
И потрескались губы и силы в нуле,
И скажи,человек,что же надо тебе?
А мне надо чтоб жизнь не кому-то под хвост,
А мне надо чтоб сын в нищете бы не рос,
И чтоб доброй,красивой была бы жена,
И чтоб мама себя,как могла, берегла.
Вот иду я,мужик тридцати пяти лет...
За недостатком месте по паре слов из других песен.
Нет ни родины,ни веры.
И друзья,скажите,где вы?
Кто в Чикаго, кто в Торонто,
А кто в Хайфу укатил.
Кто сидит под гастрономом,
А кто водку хлещет дома,
Ну, а я? Рейс ожидаю
В 6.15, на Берлин.
.............................
Я песен долго не писал.
Мне не до песен было.
Работал,пил,друзей терял
И всё было немило.
Десяток лет ушёл в песок
И так судьба сложилась:
Средь отмороженных жлобов
Прожить не получилось.
.............................
Она сказал:"Я пустая.Пустыня у меня в груди."
Она сказала :"Я чужая.Ты не звони.Ты не звони."
Он не поверил,и, тоскуя, о новой встрече попросил.
Она сказала,унижая,:"Ты не звони.Ты не звони.".
...........................................
Так вот, вкратце.....
| 
Новости
Чаты
88:88 
